combatientes, habiendo descubierto unas cuantas cortezas de pan bastante mohoso en un cajón, se las devoraban ávidamente. Marius estaba inquieto respecto a lo que su padre iba a decirle.
XVIII
El buitre se convierte en presa
Debemos insistir en un hecho psicológico peculiar de las barricadas. Nada de lo que es característico de esa sorprendente guerra de las calles debe omitirse.
Sea cual fuere la singular tranquilidad interior que acabamos de mencionar, la barricada, para quienes se hallan dentro, no deja de ser una visión.
Hay algo del apocalipsis en la guerra civil, todas las nieblas de lo desconocido se mezclan con destellos feroces, las revoluciones son esfinges y cualquiera que haya pasado por una barricada cree haber atravesado un sueño.
Los sentimientos a los que uno se ve sometido en estos lugares los hemos señalado en el caso de Marius, y veremos las consecuencias; son a la vez más y menos que la vida. Al salir de una barricada, uno ya no sabe lo que ha visto allí. Uno ha sido terrible, pero no lo sabe. Uno se ha visto rodeado de ideas contrapuestas que tenían rostros humanos; uno ha tenido la cabeza en la luz del porvenir. Había cadáveres tendidos y fantasmas erguidos. Las horas eran colosales y parecían horas de la eternidad.