Acababa de advertir, en el punto donde terminaba la tierra y comenzaba el agua, una gran reja de hierro, baja, arqueada, provista de un pesado candado y de tres goznes macizos. Esta reja, una especie de puerta abierta en la base del muelle, daba tanto al río como a la orilla. Un arroyo negruzco pasaba por debajo. Este arroyo desembocaba en el Sena.
Más allá de los pesados y oxidados barrotes de hierro, se divisaba una especie de corredor oscuro y abovedado.
El hombre se cruzó de brazos y miró fijamente la reja con aire de reproche.
Como esta mirada no bastaba, intentó apartarla a la fuerza; la sacudió, resistió sólidamente.
Es probable que acabara de abrirse, aunque no se había oído ningún ruido, circunstancia singular en una reja tan oxidada; pero es seguro que se había vuelto a cerrar. Esto indicaba que el hombre ante quien esa puerta acababa de abrirse no tenía un gancho, sino una llave.
Esta evidencia irrumpió de repente en la mente del hombre que intentaba mover la reja, y le arrastró a exclamar con indignación:
“¡Eso es demasiado! ¡Una llave del gobierno!”
Luego, recuperando inmediatamente la compostura, expresó todo un mundo de ideas interiores con esta erupción de monosílabos acentuados casi irónicamente:
«¡Vamos! ¡Vamos! ¡Vamos! ¡Vamos!»
Dicho esto, y con la esperanza de algo, ya fuera de que viera surgir al hombre o de que otros hombres entraran, se puso en acecho detrás de un montón de basura, con la paciencia iracunda de un perro de muestra.