no le veo la utilidad a quedarse soltera! Sé que tienen su propia capilla aparte en la iglesia, y que se refugian en la Congregación de la Virgen; pero, ¡sapristi!, un marido apuesto, un buen mozo, y al cabo de un año un mocetón rubio y grandote que mame con fuerza, que tenga unos buenos pliegues de grasa en los muslos y que te manosee el pecho a puñados con sus patitas rosadas, riendo al mismo tiempo como el alba—¡eso es mejor que llevar un cirio en las vísperas y cantar Turris Eburnea!
El abuelo ejecutó una pirueta sobre sus talones de ochenta años, y empezó a hablar de nuevo como un muelle que se hubiera vuelto a soltar:
“Así, acotando el curso de tus ensoñaciones, Alcipe, ¿es verdad que dentro de poco te casas?”
“¡A propósito!”
—¿Qué pasa, padre?
—¿No tiene usted un amigo íntimo?
—Sí, Courfeyrac.
«¿Qué ha sido de él?»