De repente no quedó nada visible en la cresta de la meseta, excepto la artillería y los tiradores; el resto había desaparecido: los regimientos, desalojados por las granjas y las balas francesas, se retiraron al fondo, cortado ahora por el camino de atrás de la granja de Mont-Saint-Jean; se produjo un movimiento retrógrado, el frente inglés se ocultó, Wellington retrocedió. > «¡El principio de la retirada!», exclamó
VII
Napoleón de buen humor
El Emperador, aunque enfermo e incomodado a caballo por una dolencia local, nunca había estado de mejor humor que en aquel día. Su impenetrabilidad sonreía desde la mañana. El 18 de junio, aquella alma profunda enmascarada de mármol irradiaba a ciegas.
El hombre que había estado sombrío en Austerlitz estuvo alegre en Waterloo. Los más grandes favoritos del destino se equivocan. Nuestras alegrías se componen de sombra. La sonrisa suprema le pertenece solo a Dios.
Ridet Caesar, Pompeius flebit, decían los legionarios de la legión Fulminatrix. Pompeyo no estaba destinado a llorar en aquella ocasión, pero es seguro que César rio. Mientras exploraba a caballo a la una de la madrugada anterior, bajo la tormenta y la lluvia, en compañía de Bertrand, las comunas vecinas de Rossomme, satisfecho al ver la larga línea de las hogueras del campamento inglés que iluminaban todo el horizonte desde Frischemont hasta Braine-l’Alleud, le había parecido que el destino, al que había asignado una cita en el campo de Waterloo, era puntual a la cita; detuvo su caballo y permaneció inmóvil un buen rato, contemplando los relámpagos y escuchando los truenos; y a este fatalista se le oyó lanzar en la oscuridad esta misteriosa frase: «Estamos de acuerdo». Napoleón se equivocaba. Ya no estaban de acuerdo.