La hermana sintió un escalofrío ante algo extrañísimo que alcanzó a vislumbrar en todo aquello.
Él preguntó:—
“¿Puedo verla?”
—¿No va a hacer el señor alcalde que le devuelvan a su hijo? —dijo la hermana, atreviéndose apenas a formular la pregunta.
—Por supuesto; pero llevará dos o tres días como mínimo.
—Si no viera al señor alcalde hasta entonces —prosiguió la hermana, tímidamente—, no sabría que el señor alcalde ha regresado, y sería fácil inspirarle paciencia; y cuando el niño llegara, naturalmente pensaría que el señor alcalde acaba de llegar con el niño. No tendríamos que representar una mentira.
M. Madeleine pareció reflexionar durante unos momentos; luego dijo con su calma gravedad:—
“No, hermana, debo verla. Tal vez tenga prisa”.
La monja no pareció reparar en este «tal vez», que comunicaba un sentido oscuro y singular a las palabras del discurso del alcalde. Replicó, bajando los ojos y la voz respetuosamente:—
“En ese caso, está dormida; pero el señor alcalde puede entrar”.
Hizo algunas observaciones sobre una puerta que cerraba mal y cuyo ruido podía despertar a la enferma; después entró en el aposento de Fantine, se acercó a la cama y desorilló las cortinas. Ella dormía. Su respiración salía del pecho con ese sonido trágico que es peculiar a esas dolencias, y que parte el corazón de las madres cuando velan durante la noche junto a su hijo dormido que está condenado a muerte.