Había llegado justo en el momento oportuno.
Los aterrorizados rufianes se lanzaron sobre las armas que habían abandonado en todos los rincones en el momento de la huida. En menos de un segundo, estos siete hombres, horribles de contemplar, se habían agrupado en actitud de defensa, uno con su hacha de carnicero, otro con su llave, otro con su garrote, los demás con tijeras, tenazas y martillos.
Thénardier tenía el cuchillo en el puño. La Thénardier cogió un enorme adoquín que yacía en el rincón de la ventana y que servía a sus hijas de otomana.
Javert se volvió a poner el sombrero, y avanzó un par de pasos en la habitación, con los brazos cruzados, el bastón bajo el brazo y la espada en su vaina.
—Alto ahí —dijo—. No habéis de salir por la ventana, saldréis por la puerta. Es menos insalubre. Sois siete, somos quince. No nos agarremos de la greña como arverneses.
Bigrenaille sacó una pistola que llevaba oculta bajo la blusa y la puso en la mano de Thénardier, susurrándole al oído:—
—Es Javert. No me atrevo a disparar contra ese hombre. ¿Te atreves tú?
—¡Parbleu! —respondió Thénardier.
“Pues bien, dispara”.
Thénardier tomó la pistola y apuntó a Javert.
Javert, que estaba a solo tres pasos de él, lo miró fijamente y se contentó con decir:—
“Vamos, no dispare. Va a fallar el tiro”.
Thénardier apretó el gatillo. La pistola falló el tiro.