I. La Caribdis del arrabal San Antonio y la Escila

había llegado a ese punto extremo en que una angustia puede convertirse en catástrofe. ¿De qué estaba hecha esa barricada? De los escombros de tres casas de seis pisos demolidas expresamente, decían unos. Del prodigio de todas las iras, decían otros. Tenía el aspecto lamentable de todas las construcciones del odio y de la ruina. Uno podía preguntarse: ¿Quién construyó esto? También podía decirse: ¿Quién destruyó esto? Era la improvisación de la ebullición. ¡Vamos! ¡toma esta puerta! ¡esta reja! ¡este cobertizo! ¡esta repisa de chimenea! ¡este brasero roto! ¡esta olla agrietada! ¡Da todo! ¡arrójalo todo! ¡empuja este rollo, cava, desmantela, derriba, arruina todo! Era la colaboración del pavimento, el sillar, la viga, la barra de hierro, el trapo, la chatarra, el vidrio roto, la silla desvencijada, el tallo de col, el jirón, el harapo y la maldición. Era grandioso y era mezquino. Era el abismo parodiado en la plaza pública por el tumulto. La masa junto al átomo; el trozo de muro derruido y el cuenco roto: la amenazante fraternización de toda clase de desperdicios. Sisifo había arrojado allí su roca y Job su tiesto. Terrible, en una palabra. Era la acrópolis de los descalzos. Carros volcados rompían la uniformidad de la pendiente; un inmenso carromato se extendía allí de través, con su eje apuntando hacia el cielo, y parecía una cicatriz en esa fachada tumultuosa; un ómnibus izado alegremente, a la fuerza, hasta la misma cúspide del montón, como si los arquitectos de esta brizna de salvajismo hubieran querido añadir un toque de humor callejero a su terror, presentaba su pértiga sin caballos y desarnada a no se sabe qué caballos del aire. Este montón gigantesco, aluvión de la revuelta, representaba para la mente un Osa sobre Pelión de todas las revoluciones; el 93 sobre el 89, el 9 de Termidor sobre el 10 de Agosto, el 18 de Brumario sobre el 11 de