se vuelve granito. Los batallones ingleses, asaltados desesperadamente, no se movieron.
Entonces fue terrible.
Todas las caras de los cuadros ingleses fueron atacadas a la vez. Un torbellino frenético los envolvió. Aquella infantería fría permaneció impasible.
El primer rango se hincó de rodillas y recibió a los coraceros en sus bayonetas, los segundos rangos los abatieron a tiros; detrás del segundo rango los artilleros cargaron sus piezas, el frente del cuadro se abrió, permitió el paso de una erupción de metralla y volvió a cerrarse.
Los coraceros respondieron aplastándolos. Sus grandes caballos se encabritaron, cruzaron por encima de los rangos, saltaron las bayonetas y cayeron, gigantescos, en medio de aquellos cuatro fosos vivientes.
- Las balas de cañón abrieron surcos en estos coraceros;
- los coraceros hicieron brechas en los cuadros.
Hileras de hombres desaparecieron, molidas hasta hacerse polvo bajo los caballos. Las bayonetas se hundieron en los vientres de aquellos centauros; de ahí una monstruosidad de heridas que probablemente nunca antes se había visto en ninguna otra parte.
Los cuadros, diezmados por aquella caballería enloquecida, cerraron sus filas sin vacilar. Inagotables en materia de metralla, crearon explosiones en medio de sus asaltantes.
La forma de este combate era monstruosa. Esos cuadros ya no eran batallones, eran cráteres; esos coraceros ya no eran caballería, eran una tempestad. Cada cuadro era un volcán atacado por una nube; la lava rivalizaba con el relámpago.