“Como gustéis, pero aquí no habéis de entrar. No soy hija de perro, puesto que soy hija de lobo. Sois seis, ¿qué me importa eso a mí? Sois hombres. Bien, yo soy mujer. No me dais miedo.
Os digo que no habéis de entrar en esta casa, porque no me da la gana. Si os acercáis, ladraré. Os lo he dicho, soy el perro, y me importáis un bledo.
¡Andad vuestro camino, me dais náuseas! Id a donde os plazca, ¡pero no vengáis aquí, os lo prohíbo! Podéis usar vuestros cuchillos. Yo usaré patadas; me da lo mismo, ¡vamos!”
Avanzó un paso más hacia los rufianes, era terrible, prorrumpió en risas:—
—¡Pardiez! No tengo miedo. Pasaré hambre este verano y pasarán frío este invierno. ¡No son ridículos, estos tontainas de hombres, por creer que pueden asustar a una muchacha! ¡Cómo! ¿Asustar? ¡Oh, sí, muchísimo! ¡Porque tienen muñecas quisquillosas por amadas que se esconden debajo de la cama cuando ponéis vozarrón, por mi fe! ¡No le temo a nada, eso sí que no!
Clavó su mirada fija en Thénardier y le dijo:—
“¡Ni de ti, padre!”
Luego continuó, mientras clavaba sus ojos inyectados en sangre y de aspecto fantasmal en cada uno de los rufianes por turno:—
“¿Qué me importa que me recojan mañana por la mañana en el pavimento de la calle Plumet, muerta a golpes por la porra de mi padre, o que me encuentren dentro de un año en las redes de Saint-Cloud o de la isla de los Cisnes en medio de corchos viejos y podridos y perros ahogados?”
Se vio obligada a detenerse; la asaltó una tos seca, su aliento salía de su pecho débil y estrecho como el estertor de la agonía.