Entonces, como es la naturaleza de estas nubes, volvió la calma a ella, y la esperanza y una especie de sonrisa inconsciente, que sin embargo indicaba confianza en Dios.
Todo el mundo en la casa seguía dormido. Reinaba un silencio campestre. No se había abierto ni una sola compuerta. La portería estaba cerrada. Toussaint no se había levantado y Cosette, naturalmente, creía que su padre dormía.
Debía de haber sufrido mucho, y debía de seguir sufriendo enormemente, pues se decía a sí misma que su padre había sido grosero; pero contaba con Marius. El eclipse de semejante luz era decididamente imposible.
De vez en cuando, oía sacudidas secas a lo lejos, y decía: «Es extraño que la gente abra y cierre las puertas de sus carruajes tan temprano». Eran los estampidos de los cañones cañoneando la barricada.
A pocos pies de la ventana de Cosette, en el antiguo y negrísimo bocel de la pared, había un nido de aviones; la curva de este nido formaba un pequeño saliente más allá del bocel, de modo que desde arriba era posible asomarse a este pequeño paraíso.
La madre estaba allí, abriendo las alas como un abanico sobre su nidada; el padre aleteaba, se alejaba y luego volvía trayendo en el pico comida y besos. El alba naciente doraba esta cosa feliz; la gran ley, «Multiplicaos», yacía allí sonriente y augusta, y ese dulce misterio se desplegaba en la gloria de la mañana.
Cosette, con el cabello bajo la luz del sol, el alma absorta en quimeras, iluminada por el amor por dentro y por el alba por fuera, inclinándose mecánicamente, y casi sin atreverse a confesar que estaba pensando al mismo tiempo en Marius, se puso a contemplar a estos pájaros, a esta familia, a ese macho y a esa hembra, a esa madre y a sus pequeños, con la profunda turbación que un nido produce en una virgen.