Una sola vez, durante todo el tiempo que pasó en Tolón, oyó mencionar a su hermana. Esto ocurrió, creo, hacia el final del cuarto año de su cautiverio.
No sé por qué canales le llegó la noticia. Alguien que los había conocido en su tierra había visto a su hermana. Estaba en París. Vivía en una calle pobre cerca de Saint-Sulpice, en la calle del Gindre. Solo tenía con ella a un hijo, un niño pequeño, el menor.
¿Dónde estaban los otros seis? Quizás ni ella misma lo sabía.
Todas las mañanas iba a una imprenta, situada en el número 3 de la calle du Sabot, donde trabajaba plegando y cosiendo. Estaba obligada a estar allí a las seis de la mañana —mucho antes de que amaneciera en invierno—. En el mismo edificio de la imprenta había una escuela, y a esta escuela llevaba a su hijito, que tenía siete años. Pero como ella entraba en la imprenta a las seis, y la escuela solo abría a las siete, el niño tenía que esperar en el patio a que abrieran el colegio durante una hora: ¡una hora de una noche de invierno al aire libre! No le permitían al niño entrar en la imprenta porque estorbaba, decían.
Cuando los obreros pasaban por la mañana, veían a este pobre ser sentado en el pavimento, vencido por el sueño y a menudo profundamente dormido en la sombra, acurrucado y doblado sobre su cesto.
Cuando llovía, una vieja, la portera, se compadecía de él; lo llevaba a su covacha, donde había un jergón, una rueca y dos sillas de madera, y el pequeñuelo dormitaba en un rincón, apretándose contra el gato para sufrir menos frío.
A las siete se abría la escuela, y él entraba. Eso fue lo que le contaron a Jean Valjean.