había entregado su llave al inspector de policía; era importante, por tanto, que se diera prisa.
La tarde había llegado, la noche casi se había cerrado por completo; en el horizonte y en la inmensidad del espacio, solo quedaba un punto iluminado por el sol, y ese era la luna.
Se alzaba con un fulgor rojizo tras la baja cúpula de la Pitié-Salpêtrière.
Marius regresó al número 50–52 a grandes zancadas. La puerta aún estaba abierta cuando llegó. Subió las escaleras de puntillas y se deslizó a lo largo de la pared del pasillo hasta su habitación.
Este pasillo, como recordará el lector, estaba bordeado a ambos lados por buhardillas, las cuales se encontraban todas, por el momento, vacías y en alquiler. La señora Bougon tenía la costumbre de dejar todas las puertas abiertas.
Al pasar junto a una de estas buhardillas, Marius creyó percibir en la celda deshabitada las cabezas inmóviles de cuatro hombres, vagamente iluminadas por un remanente de luz del día que entraba por una ventana abuhardillada.
Marius no intentó ver, pues no deseaba ser visto. Logró llegar a su habitación sin ser visto y sin hacer ruido. Ya era hora. Un momento después oyó a la señora Bougon partir, cerrando con llave la puerta de la casa tras de sí.