“¡Aquí estamos! ¡Viva el general Lafayette!”
Terminada esta explosión, añadió:—
“Ahora, muchachos, estáis en mi casa.”
Gavroche estaba en su casa, en efecto.
¡Oh, imprevista utilidad de lo inútil! ¡Caridad de las grandes cosas! ¡Bondad de los gigantes! Este enorme monumento, que había encarnado una idea del Emperador, se había convertido en la caja de un pilluelo de la calle. El muchacho había sido acogido y cobijado por el coloso. Los burgueses engalanados con sus galas dominicales que pasaban junto al elefante de la Bastilla, solían decir mientras lo examinaban con desdén y ojos saltones: «¿Para qué sirve eso?». Servía para salvar del frío, de la helada, del granizo y de la lluvia, para resguardar de los vientos del invierno, para preservar de dormir en el fango que produce fiebres y de dormir en la nieve que produce la muerte, a un pequeño ser que no tenía padre, ni madre, ni pan, ni ropa, ni refugio. Servía para acoger al inocente al que la sociedad rechazaba. Servía para disminuir el crimen público. Era una guarida abierta para aquel a quien todas las puertas le estaban cerradas. Parecía que el viejo y mísero mastodonte, invadido por los parásitos y el olvido, cubierto de verrugas, de moho y de úlceras, tambaleante, carcomido, abandonado, condenado, una especie de coloso mendicante que pedía limosna en vano con una mirada benévola en medio del cruce de caminos, se había apiadado de aquel otro mendigo, el pobre pigmeo, que vagaba sin zapatos en los pies, sin un techo sobre su cabeza, soplando en sus dedos, vestido con harapos, alimentado de sobras desechadas. Para eso servía el elefante de la Bastilla.