a examinar un cadáver. Todo eso es la ceremonia de morirse. A estas buenas señoras no les hace ninguna gracia esa visita. Un médico es un hombre que no cree en nada. Levanta el velo. A veces levanta otra cosa también. ¡Qué pronto han hecho llamar al médico esta vez! ¿Qué pasa? Tu pequeña todavía duerme. ¿Cómo se llama?
“Cosette.”
“¿Es tu hija? ¿Eres su abuelo, dices?”
“Sí.”
“Le será muy fácil salir de aquí. Tengo mi puerta de servicio que da al patio. Llamo. El portero abre; llevo mi cesta de vendimia a la espalda, la niña va dentro, salgo. El padre Fauchelevent sale con su cesta; eso es perfectamente natural.
Le dirá a la niña que esté muy callada. Estará bajo la cubierta. La dejaré el tiempo que sea necesario con una buena y vieja amiga, una frutera que conozco en la Rue Chemin-Vert, que es sorda y que tiene una pequeña cama.
Le gritaré al oído a la frutera que es una sobrina mía y que debe guardármela hasta mañana. Luego la pequeña volverá a entrar con usted; pues me ingeniaré para que usted vuelva a entrar. Hay que hacerlo. ¿Pero cómo se apañará usted para salir?”
Jean Valjean negó con la cabeza.
—Nadie debe verme, toda la cuestión estriba en eso, padre Fauchelevent. Busque algún medio de sacarme en un cesto, bien cubierto, como a Cosette.