—No hay nadie en la calle —dijo Fauchelevent—. Dame tu azada y espérame un par de minutos.
Fauchelevent entró en el número 87, subió hasta lo más alto, guiado por el instinto que siempre conduce al hombre pobre a la buhardilla, y llamó a oscuras a la puerta de un desván.
Una voz respondió: «Adelante».
Era la voz de Gribier.
Fauchelevent abrió la puerta. La vivienda del gravedero era, como todas esas míseras habitaciones, una buhardilla desamueblada y atestada. Un cajón de embalaje —un ataúd, tal vez— hacía las veces de cómoda; un pote de mantequilla servía de fuente para beber; un jergón hacía de cama; el suelo servía de mesas y sillas. En un rincón, sobre un trapo ajado que había sido un trozo de alfombra vieja, una mujer flaca y varios niños yacían amontonados. Todo este interior indigente mostraba indicios de haber sido revuelto. Habría podido decirse que se había producido un terremoto «para uno solo». Las mantas estaban descolocadas, los harapos dispersos, la jarra rota, la madre había estado llorando, los niños probablemente habían sido golpeados; huellas de un registro enérgico y malhumorado. Era evidente que el gravedero había buscado desesperadamente su tarjeta, y había hecho responsable de su pérdida a todo el mundo en la buhardilla, desde la jarra hasta su mujer. Tenía un aire de desesperación.
Pero Fauchelevent tenía demasiada prisa por terminar esta aventura como para prestar atención a este triste aspecto de su éxito.
Entró y dijo:—
“Te he devuelto la pala y el pico”.
Gribier lo contempló estupefacto.