I. Noventa años y treinta y dos dientes

hojas. Largas y tupidas cortinas colgaban de las ventanas, formando grandes pliegues quebrados muy magníficos. El jardín situado inmediatamente bajo sus ventanas estaba unido a una de ellas, la que formaba el ángulo, por medio de una escalera de doce o quince peldaños de largo, que el anciano caballero subía y bajaba con gran agilidad. Además de una biblioteca contigua a su aposento, tenía un tocador del que se enorgullecía mucho, un retiro galante y elegante, con magníficos tapices de paja, con un motivo de flores y flores de lis hecho en las galeras de Luis XIV y encargado a sus forzados por el señor de Vivonne para su amante. M. Gillenormand lo había heredado de una severa tía abuela materna, que había muerto centenaria. Había tenido dos esposas. Sus modales oscilaban entre los del cortesano, que nunca había sido, y los del abogado, que podría haber sido. Era alegre y zalamero cuando le venía en gana. En su juventud había sido uno de esos hombres a quienes sus esposas siempre engañan y sus amantes nunca, porque son, al mismo tiempo, los más huraños de los maridos y los más encantadores de los amantes que existen. Era un entendido en pintura. Tenía en su aposento un retrato maravilloso de no se sabe quién, pintado por Jordaens, ejecutado a grandes pinceladas, con millones de detalles, de un modo confuso y disparatado. La indumentaria de M. Gillenormand no era la usanza de Luis XIV ni tampoco la de Luis XVI; era la de los Incroyables del Directorio. Se había creído joven hasta aquella época y había seguido las modas. Su casaca era de paño ligero con voluminosos solapas, faldones largos y grandes botones de acero. Con esto llevaba calzón corto y zapatos con hebilla. Siempre se metía las manos en los bolsillos del chaleco. Decía con autoridad: