Al llegar a la comisaría, que era una habitación baja, calentada por una estufa, con una puerta acristalada y enrejada que daba a la calle, y custodiada por un destacamento, Javert abrió la puerta, entró con Fantine y cerró tras de sí, para gran descontento de los curiosos, que se ponían de puntillas y estiraban el cuello frente al grueso vidrio de la comisaría en su esfuerzo por ver.
La curiosidad es una especie de gula. Ver es devorar.
Al entrar, Fantina cayó en un rincón, inmóvil y muda, acurrucada como un perro asustado.
El sargento de guardia trajo una vela encendida a la mesa. Javert se sentó, sacó un pliego de papel sellado del bolsillo y se puso a escribir.
Esta clase de mujeres está consagrada por nuestras leyes enteramente a la discreción de la policía. Estos hacen lo que les place, las castigan según les parece bien y confiscan a su antojo esas dos tristes cosas a las que llaman su industria y su libertad. Javert era impasible; su rostro grave no delataba emoción alguna. Sin embargo, estaba seria y profundamente preocupado. Era uno de esos momentos en los que ejercía sin control, pero sujeto a todos los escrúpulos de una conciencia severa, su redomado poder discrecional. En ese momento era consciente de que su banquillo de agente de policía era un tribunal. Estaba dictando sentencia. Juzgaba y condenaba. Convocaba todas las ideas que podían existir en su mente en torno a la gran cosa que estaba haciendo. Cuanto más examinaba el acto de aquella mujer, más indignado se sentía. Era evidente que acababa de presenciar la comisión de un crimen. Acababa de contemplar, allá en la calle, a la sociedad, en la persona de un propietario y un elector, insultada y atacada por una criatura que estaba fuera de todo límite. Una prostituta había atentado contra la vida de un ciudadano. Había visto eso, él, Javert.