“Pero yo no.”
“¿Y eso que fuiste tú quien me consiguió el puesto de jardinero aquí?”
“Contéstame como si no supiera nada.”
—Bien, pues este es el convento del Petit-Picpus.
A Jean Valjean le acudieron los recuerdos. El azar, es decir, la Providencia, lo había arrojado precisamente a aquel convento del barrio de Saint-Antoine en el que el viejo Fauchelevent, tullido por la caída de su carro, había sido admitido por recomendación suya dos años antes. Repitió, como si hablara solo:—
“El convento de Petit-Picpus”.
—Exacto —respondió el viejo Fauchelevent—. Pero, a fin de cuentas, ¿cómo diantres lograste entrar aquí, tú, padre Madeleine? Da igual que seas un santo; también eres un hombre, y ningún hombre entra aquí.
—Sin duda estás aquí.
“No hay nadie más que yo.”
—Aun así —dijo Jean Valjean—, debo quedarme aquí.
—¡Ah, buen Dios! —exclamó Fauchelevent.
Jean Valjean se acercó al anciano y le dijo con voz grave:—
—Padre Fauchelevent, le salvé la vida.
—Fui el primero en recordarlo —replicó Fauchelevent.
“Bien, puedes hacer hoy por mí lo que yo hice por ti en los viejos tiempos”.