y allá había bancos de piedra que parecían negros de musgo. Los callejones estaban bordeados de arbustos pequeños, sombríos y muy erectos. La hierba se había adueñado de ellos a medias y un moho verde cubría el resto.
Jean Valjean tenía a su lado el edificio cuyo techo le había servido de medio de descenso, una pila de sarmientos y, detrás de los sarmientos, directamente contra la pared, una estatua de piedra cuyo rostro mutilado ya no era más que una máscara informe que se emergía vagamente en la penumbra.
El edificio era una especie de ruina, donde se distinguían estancias desmanteladas, una de las cuales, muy atestada, parecía servir de cobertizo.
El gran edificio de la Rue Droit-Mur, que tenía un ala en la Rue Petit-Picpus, mostraba dos fachadas, en ángulo recto, hacia este jardín. Estas fachadas interiores eran aún más trágicas que las exteriores.
- Todas las ventanas estaban enrejadas.
- Ni un solo destello de luz era visible en ninguna de ellas.
- El piso superior tenía tragaluces como de prisión.
Una de esas fachadas proyectaba su sombra sobre la otra, que caía sobre el jardín como un inmenso catafalco negro.
No se veía ninguna otra casa. El fondo del jardín se perdía en la bruma y la oscuridad. Sin embargo, podían distinguirse confusamente unos muros que se cruzaban como si hubiera más tierras cultivadas más allá, y los techos bajos de la calle Polonceau.
Nada más silvestre y solitario que este jardín se podía imaginar. No había nadie en él, lo cual era de lo más natural dada la hora; pero no parecía como si este lugar estuviera hecho para que nadie paseara por él, ni siquiera a plena luz del día.