Fantine había envejecido diez años desde la noche anterior.
—¡Jesús! —dijo Margarita—, ¿qué te pasa, Fantine?
—Nada —respondió Fantine—. Al contrario. Mi hijo no morirá de esa espantosa enfermedad por falta de auxilio. Estoy contenta.
Así diciendo, señaló a la solterona dos Napoleones que brillaban sobre la mesa.
—¡Ah! ¡Dios bendito! —exclamó Margarita—. ¡Vaya, es una fortuna! ¿De dónde has sacado esos luises de oro?
—Las conseguí —respondió Fantine.
Al mismo tiempo ella sonrió. La vela iluminó su rostro.
Era una sonrisa sangrienta. Una saliva rojiza manchaba las comisuras de sus labios, y tenía un agujero negro en la boca.
Los dos dientes habían sido extraídos.
Ella envió los cuarenta francos a Montfermeil.
Después de todo, era una treta de los Thénardier para conseguir dinero.
Cosette no estaba enferma.
Fantine arrojó su espejo por la ventana. Hacía tiempo que había abandonado su celda del segundo piso por una buhardilla con una simple aldaba por cierre, junto al tejado; una de esas buhardillas cuyo extremo forma un ángulo con el suelo y le da a uno en la cabeza a cada instante.