Cosette no había revelado nada de lo que había visto y oído durante los últimos dos días. Intuía que estaban atravesando una crisis. Tenía plena conciencia de que era necesario «ser buena». ¿Quién no ha experimentado el poder soberano de esas dos palabras, pronunciadas con cierto acento al oído de un pequeño ser aterrorizado: «¡No digas nada!»? El miedo es mudo. Además, nadie guarda un secreto como un niño.
Pero cuando, al expirar aquellas lúgubres veinticuatro horas, volvió a ver a Jean Valjean, dio salida a tal grito de alegría, que cualquier persona pensativa que hubiese tenido la suerte de escuchar ese grito, habría adivinado que provenía de un abismo.
Fauchelevent pertenecía al convento y conocía las contraseñas. Todas las puertas se abrieron.
Así quedó resuelto el doble y alarmante problema de cómo salir y cómo entrar.
El conserje, que había recibido sus instrucciones, abrió la puertecita del criado que comunicaba el patio con el jardín, y que aún podía verse desde la calle hace veinte años, en el muro del fondo del patio, que daba frente a la entrada de carruajes.
El conserje hizo entrar a los tres por esta puerta, y desde allí llegaron al locutorio interior y reservado donde Fauchelevent, el día anterior, había recibido sus órdenes de la priora.
La priora, con el rosario en la mano, los esperaba. Una madre vocal, con el velo bajado, estaba de pie a su lado.
Una discreta vela encendida, casi podría decirse, hacía gala de iluminar el salón.