Jean Valjean disparó la segunda carga. La segunda cuerda azotó los cristales de la ventana de la buhardilla. El colchón se deslizó entre los dos postes y cayó a la calle.
La barricada aplaudió.
Todas las voces exclamaron:
“¡Aquí hay un colchón!”
—Sí —dijo Combeferre—, ¿pero quién va a ir a buscarlo?
El colchón había caído, en efecto, fuera de la barricada, entre sitiadores y sitiados.
Ahora bien, la muerte del sargento de artillería habiendo exasperado a la tropa, los soldados estaban, desde hacía varios minutos, tumbados boca abajo detrás de la línea de adoquines que habían levantado, y, para suplir el silencio forzado de la pieza, que callaba mientras se reorganizaba su servicio, habían abierto fuego contra la barricada.
Los insurgentes no respondían a esta fusilería para ahorrar municiones. La fusilería rompía contra la barricada; pero la calle, que llenaba, era terrible.
Jean Valjean salió de la trinchera, entró en la calle, atravesó la lluvia de balas, se acercó al colchón, se lo cargó a la espalda y regresó a la barricada.
Colocó el colchón en la trinchera con sus propias manos. Lo fijó allí contra la pared de tal manera que los artilleros no pudieran verlo.
Hecho esto, aguardaron la siguiente descarga de metralla.
No tardó en llegar.
El cañón vomitó su carga de metralla con un rugido. Pero no hubo rebote. El efecto que habían previsto se había logrado. La barricada