Poco a poco, lo confesamos, cierto horror se apoderó de él. La penumbra que lo envolvía penetró en su espíritu. Caminaba dentro de un enigma.
Este acueducto de la cloaca es formidable; se entrecruza de manera vertiginosa. Es algo melancólico verse atrapado en este París de las sombras.
Jean Valjean se vio en la obligación de hallar, e incluso de inventar, su ruta sin verla. En este desconocido, cada paso que arriesgaba podía ser el último.
¿Cómo iba a salir? ¿encontraría una salida? ¿la hallaría a tiempo? ¿esta colosal esponja subterránea, con sus cavidades de piedra, se dejaría penetrar y perforar? ¿encontraría allí algún nudo inesperado en la oscuridad? ¿lugaría a lo inextricable y a lo intransitable? ¿moriría Marius allí de hemorragia y él de hambre? ¿terminarían ambos por perderse, y por aportar dos esqueletos en un rincón de esa noche?
No lo sabía. Se hacía todas estas preguntas sin responderlas.
Los intestinos de París forman un precipicio. Como el profeta, él estaba en el vientre del monstruo.
De pronto, se llevó una sorpresa.
En el momento más imprevisto, y sin haber dejado de caminar en línea recta, advirtió que ya no iba ascendiendo; el agua del arroyo le golpeaba en los talones, en vez de chocarle contra la punta de los pies. El alcantarillado ahora iba cuesta abajo.
¿Por qué? ¿Estaba a punto de llegar de repente al Sena? Este peligro era grande, pero el peligro de retroceder era aún mayor. Siguió avanzando.
No era hacia el Sena hacia donde se dirigía. El lomo que el suelo de París forma en su margen derecha vacía una de sus vertientes en el Sena y la otra en el Gran Alcantarillado.