cadera izquierda en Jena. En Friedland, una estocada de bayoneta, por allí; en el Moscova, siete u ocho lanzadas, no importa dónde; en Lützen, la esquirla de una granada me destrozó un dedo. ¡Ah!, y luego, en Waterloo, un balazo de biscaíno en el muslo, eso es todo”.
—¡Qué hermoso es eso! —exclamó el peluquero, en acentos pindáricos—, ¡morir en el campo de batalla! ¡Palabra de honor que, antes que morir en la cama, de una enfermedad, lentamente, pedazo a pedazo cada día, con drogas, cataplasmas, lavativas, medicinas, preferiría recibir una bala de cañón en el vientre!
—No eres demasiado remilgado —dijo el soldado.
Apenas había hablado cuando un estruendo terrible sacudió la tienda. El escaparate se había agrietado de repente.
El peluquero palideció.
—¡Ah, buen Dios! —exclamó—, ¡es uno de ellos!
«¿Qué?»
“Una bala de cañón”.
—Aquí está —dijo el soldado.
Y recogió algo que rodaba por el suelo. Era un guijarro.
El peluquero corrió hacia la ventana rota y vio a Gavroche que huía a toda velocidad hacia el Marché Saint-Jean. Al pasar frente a la peluquería, Gavroche, que aún tenía en la cabeza a los dos mocosos, no había podido resistir el impulso de saludarlo y le había arrojado una piedra a los cristales.
—¡Ya lo ve usted! —chilló el peluquero, que de blanco se había vuelto azul—, ese sujeto vuelve y hace maldades por el puro placer de hacerlo.