en el augusto parque del Rey de Francia había una jauría de vagabundos: los pájaros.
Las cuatro alegres parejas, mezcladas con el sol, los campos, las flores, los árboles, resplandecían.
Y en esta comunidad del Paraíso, charlando, cantando, corriendo, bailando, persiguiendo mariposas, arrancando campanillas, mojando sus medias rosadas y caladas en la hierba alta, frescas, salvajes, sin malicia, todas recibían, en cierta medida, los besos de todos, a excepción de Fantine, que estaba rodeada por esa vaga resistencia suya compuesta de ensoñación y salvajismo, y que estaba enamorada.
«Siempre tienes un aire raro», le dijo Favorite.
Semejantes cosas son alegrías. Estos pasajes de parejas felices son un profundo llamado a la vida y a la naturaleza, y hacen que una caricia y la luz broten de todo.
Hubo una vez un hada que creó los campos y los bosques expresamente para los enamorados; en esa eterna escuela campestre de los amantes, que recomienza por siempre, y que durará mientras haya setos y discípulos.
De ahí la popularidad de la primavera entre los pensadores.
El patricio y el afilador, el duque y el par, el hombre de leyes, los cortesanos y los burgueses, como se solía decir en los viejos tiempos, todos son súbditos de esta hada. Ríen y cazan, y hay en el aire el brillo de una apoteosis—¡qué transfiguración operada por el amor! Los pasantes de notario son dioses. Y los gritos cortos, las persecuciones por la hierba, las cinturas abrazadas al vuelo, esas jergas que son melodías, esas adoraciones que estallan en el modo de pronunciar una sílaba, esas