exigirle? ¿Es esta la primera vez que el muladar ayuda a la primavera a crear la rosa?
Marius se daba a sí mismo estas respuestas, y se declaraba a sí mismo que eran buenas. No se había atrevido a presionar a Jean Valjean en todos los puntos que acabamos de indicar, pero no se confesaba a sí mismo que no se atrevía a hacerlo.
Adoraba a Cosette, poseía a Cosette, Cosette era espléndidamente pura. Eso le bastaba. ¿Qué iluminación necesitaba? Cosette era una luz. ¿Acaso la luz necesita ser iluminada? Lo tenía todo; ¿qué más podía desear? Todo—¿no es eso suficiente?
Los asuntos personales de Jean Valjean no le incumbían.
Y doblando sobre la sombra fatal de aquel hombre, se aferró firmemente, con convulsión, a la solemne declaración de aquel infeliz:
«Yo no soy nada para Cosette. Hace diez años yo no sabía de su existencia».
Jean Valjean era un transeúnte. Él mismo lo había dicho. Bien, había pasado. Fuera quien fuese, su papel había terminado.
En adelante, quedó Marius para desempeñar el papel de la Providencia respecto a Cosette. Cosette había buscado el azul en un ser semejante a ella, en su amante, en su esposo, en su macho celestial. Cosette, al emprender su vuelo, alada y transfigurada, dejaba atrás sobre la tierra su crisálida espantosa y vacía, Jean Valjean.
En cualquier círculo de ideas que Marius girase, siempre volvía a dar en cierto horror hacia Jean Valjean. Un horror sagrado, tal vez, pues, como acabamos de señalar, sentía un quid divinum en aquel hombre. Pero hiciese lo que hiciese, y buscase la