El mundo moral no tiene espectáculo más grande que este: una conciencia turbada e inquieta, que ha llegado al borde de una mala acción, contemplando el sueño del
Aquel sopor en aquella soledad, y con un vecino como él mismo, tenía algo de sublime, de lo cual era vagamente pero imperiosamente consciente.
Nadie habría podido decir lo que pasaba en su interior, ni siquiera él mismo.
Para intentar formarse una idea de ello, es necesario pensar en lo más violento en presencia de lo más apacible.
Aun en su rostro habría sido imposible distinguir nada con certeza. Era una especie de asombro demacrado. Lo contemplaba, y eso era todo.
¿Pero cuál era su pensamiento? Habría sido imposible adivinarlo. Lo evidente era que estaba conmovido y atónito. ¿Pero cuál era la naturaleza de esta emoción?
Su ojo no se apartaba del viejo. Lo único que se podía deducir claramente de su actitud y de su fisonomía era una extraña indecisión. Se diría que estaba dudando entre los dos abismos: aquel en el que uno se pierde y aquel en el que uno se salva. Parecía dispuesto a aplastar aquel cráneo o a besar aquella mano.
Al cabo de unos minutos su brazo izquierdo se alzó lentamente hacia su frente, y se quitó la gorra; después el brazo cayó de nuevo con la misma deliberación, y Jean Valjean se puso a meditar una vez más, la gorra en la mano izquierda, el garrote en la mano derecha, los cabellos erizados por toda su cabeza salvaje.
El Obispo continuó durmiendo en profunda paz bajo aquella mirada aterradora.