—¡Maleducado mocoso! —gruñó—. Si no hubiera estado agachada, bien sé dónde te habría plantado el pie.
El muchacho ya estaba muy lejos.
—¡Kisss! ¡kisss! —gritó—. ¡Después de eso, no creo que me haya equivocado!
La anciana, ahogada por la indignación, se enderezó por completo, y el fulgor rojo del linternón iluminó de lleno su rostro lívido, lleno de huecos, ángulos y arrugas, con patas de gallo que le llegaban hasta las comisuras de los labios.
Su cuerpo se perdía en la oscuridad, y solo su cabeza era visible. Cualquiera la habría tomado por una máscara de la Decrepitud esculpida por una luz de la noche.
El muchacho la examinó.
—Madame —dijo éL—, no posee ese género de belleza que a mí me agrada.
Siguió luego su camino y reanudó su canción:—
El rey Patadegalozo Se iba de cacería, A la caza de cuervos—
Al final de estos tres versos se detuvo. Había llegado frente al número 50–52, y al encontrar la puerta cerrada, comenzó a asaltarla con patadas sonoras y heroicas, que delataban más los zapatos de hombre que llevaba puestos que los pies de niño que calzaba.
Entre tanto, la viejísima mujer con la que se había cruzado en la esquina de la Rue du Petit-Banquier se apresuró a alcanzarlo por detrás, lanzando gritos clamorosos y entregándose a gestos profusos y exagerados.