—¡Vaya! —dijo el obispo.
Esta disposición a interrogar animó a la señora Magloire; le pareció que indicaba que el obispo estaba a punto de alarmarse; continuó triunfante:—
“Sí, Monseigneur. Así es. Habrá algún tipo de catástrofe en esta ciudad esta noche. Todo el mundo lo dice. Y, además, la policía está tan mal regulada” (una repetición útil).
“¡La idea de vivir en un país montañoso y ni siquiera tener luces en las calles por la noche! Uno sale. ¡Negro como los hornos, en verdad! Y yo digo, Monseigneur, y la señorita de ahí dice conmigo—”
—Yo —interrumpió su hermana—, no digo nada. Lo que hace mi hermano, bien hecho está.
Madame Magloire continuó como si no hubiera protesta:—
«Decimos que esta casa no es nada segura; que si Monseñor lo permite, iré a decirle a Paulin Musebois, el cerrajero, que venga a cambiar las antiguas cerraduras de las puertas; las tenemos, y es solo cuestión de un momento; porque digo que no hay nada más terrible que una puerta que se puede abrir desde el exterior con un pestillo por el primer transeúnte que pase; y digo que necesitamos cerrojos, Monseñor, aunque solo sea por esta noche; además, Monseñor tiene la costumbre de decir siempre “adelante”; y por otra parte, incluso en mitad de la noche, ¡oh, Dios mío!, no hay necesidad de pedir permiso».
En ese momento se oyó un golpe bastante violento en la puerta.
—Entre —dijo el obispo.