Él la levantó y volvió a llevarla. Cosette apoyó la cabeza en el hombro del buen hombre y no dijo una sola palabra.
Se volvía de cuando en cuando y miraba atrás. Se cuidaba de marchar siempre por la acera oscura de la calle. La calle era recta a sus espaldas. Las dos o tres primeras veces que se volvió no vio nada; el silencio era profundo y continuó su marcha algo más tranquilo. De repente, al volverse, creyó percibir en la parte de la calle que acababa de recorrer, a lo lejos, en la oscuridad, algo que se movía.
Avanzó a precipitadas zancadas más que caminar, con la esperanza de encontrar alguna calle lateral, de escapar por ella y romper así su rastro una vez más.
Llegó a un muro.
Esta pared, sin embargo, no impedía absolutamente seguir avanzando; era una pared que bordeaba una calle transversal, en la que terminaba la que él había tomado.
Aquí de nuevo, se vio obligado a tomar una decisión: si debía ir a la derecha o a la izquierda.
Miró hacia la derecha. El callejón fragmentario se prolongaba entre edificios que eran cobertizos o graneros, para luego terminar en una calle sin salida. El extremo del cul-de-sac era claramente visible: un alto muro blanco.
Miró hacia la izquierda. Por ese lado el callejón estaba despejado y, a unas doscientas paces más adelante, desembocaba en una calle de la cual era afluente. Por ese lado estaba la salvación.
En el momento en que Jean Valjean meditaba la conveniencia de doblar a la izquierda, en un esfuerzo por alcanzar la calle que veía al final del callejón, percibió una especie de estatua negra e inmóvil en la esquina del callejón y la calle hacia la cual estaba a punto de dirigir sus pasos.