—No nos queda ninguna —dijo Combeferre—, los heridos están acostados sobre ellas.
Jean Valjean, que estaba sentado aparte en un poste de piedra, en la esquina de la taberna, con el fusil entre las rodillas, no había tomado hasta entonces parte en nada de lo que pasaba. No parecía oír a los combatientes que decían a su alrededor: «Aquí hay un fusil que no sirve para nada».
A la orden dada por Enjolras, se levantó.
Se recordará que, a la llegada de la chusma a la Rue de la Chanvrerie, una anciana, previendo las balas, había colocado su colchón delante de su ventana.
Esta ventana, un tragaluz, estaba en el tejado de una casa de seis plantas situada un poco más allá de la barricada.
El colchón, colocado en diagonal, sostenido por abajo en dos pértigas para tender la ropa, se mantenía erguido por arriba mediante dos cuerdas que, a esa distancia, parecían dos hilos, y que estaban atadas a dos clavos hincados en los marcos de la ventana.
Estas cuerdas se veían claramente, como cabellos, contra el cielo.
—¿Puede alguien prestarme una escopeta de dos cañones? —dijo Jean Valjean.
Enjolras, que acababa de recargar el suyo, se lo tendió.
Jean Valjean apuntó a la ventana de la buhardilla y disparó.
Una de las cuerdas del colchón estaba cortada.
El colchón pendía ahora de un solo hilo.