—Es como Toussaint —reanudó Jean Valjean—. Ella se ha ido. No la has reemplazado. ¿Por qué?
“Nicolette basta”.
—Pero usted debería tener una criada.
“¿No tengo acaso a Mario?”
“Deberías tener una casa propia, tus propios sirvientes, un carruaje, un palco en el teatro. No hay nada demasiado elegante para ti. ¿Por qué no aprovechar tus riquezas? La riqueza aumenta la felicidad”.
Cosette no respondió.
Las visitas de Jean Valjean no se abreviaron. Ni mucho menos. Cuando el corazón es el que resbala, uno no se detiene en la pendiente.
Cuando Jean Valjean deseaba prolongar su visita e inducir al olvido de la hora, cantaba las alabanzas de Marius; lo declaraba hermoso, noble, valiente, ingenioso, elocuente, bueno. Cosette lo superaba. Jean Valjean volvía a empezar. Jamás se cansaban. Marius: esa palabra era inagotable; esas seis letras contenían volúmenes. De este modo, Jean Valjean se ingeniaba para permanecer un largo rato.
¡Era tan dulce ver a Cosette, olvidar a su lado! Aquello aliviaba sus heridas. Sucedía frecuentemente que Basque viniera dos veces a anunciar:
“El señor Gillenormand me envía a recordar a Madame la Baronne que la cena está servida”.
En aquellos días, Jean Valjean estaba muy pensativo al regresar a casa.
¿Había, pues, alguna verdad en aquella comparación de la crisálida que se le había presentado al espíritu de Mario? ¿Era Jean Valjean en verdad una crisálida que persistiría y que vendría a visitar a su mariposa?