Su aparte quedó cubierto por el tumulto y se perdió en él. Las ráfagas de lluvia habían empapado la parte delantera del vehículo, que estaba totalmente abierta; las brisas de febrero no son cálidas; mientras la pescadera, ataviada con un vestido escotado, respondía al español, se estremecía, reía y tosía.
Aquí está su diálogo:
“Dime, pues”.
—¿Qué, papi?
«¿Ves a ese viejo lobo de mar?»
“¿Qué viejo tipo?”
«Allá, en el primer carro de bodas, de nuestro lado».
“¿El que lleva el brazo colgado en un pañuelo negro?”
“Sí.”
¿Y bien?
“Estoy seguro de que lo conozco.”
“¡Ah!”
“Estoy dispuesto a que me degüellen, y estoy listo a jurar que jamás he dicho ni tú, ni vos, ni yo en mi vida, si no conozco a ese parisino”.
“París en Pantin hoy.”
“¿Puedes ver a la novia si te agachas?”
“No.”
—¿Y el novio?