Se había quitado el brazo del cabestrillo y usaba la mano derecha como si no le doliera.
Se acercó a su cama, y sus ojos se posaron, ¿fue por casualidad? ¿fue intencionalmente?, en «la inseparable» de la que Cosette había estado celosa, en el pequeño neceser que nunca lo abandonaba.
A su llegada a la Rue de l’Homme Armé, el 4 de junio, lo había depositado en una mesa redonda cerca de la cabecera de su cama. Se acercó a esta mesa con una especie de vivacidad, sacó una llave del bolsillo y abrió la maleta.
De él sacó lentamente las prendas con las que, diez años antes, Cosette había dejado Montfermeil; * primero el vestidito, * luego el pañuelo negro de cuello, * después los zapatos de niño, recios y burdos, que Cosette casi habría podido seguir usando, tan diminutos eran sus pies, * a continuación el corpiño de fustán, que era muy grueso, * luego la enagua de punto, * en seguida el delantal con bolsillos, * luego las medias de lana. Estas medias, que aún conservaban la graciosa forma de una pierna diminuta, no eran más largas que la mano de Jean Valjean. Todo aquello era de color negro. Había sido él quien le había llevado aquellas prendas a Montfermeil. A medida que las sacaba de la maleta, las iba colocando sobre la cama. Se puso a pensar. Evocaba recuerdos. Era en invierno, en un mes de diciembre muy frío; ella tiritaba, casi desnuda, envuelta