En primer lugar, debo comunicarle una observación que he hecho y es que usted no ha emitido el más leve grito.
Thénardier tenía razón, este detalle era exacto, aunque se le hubiera escapado a Marius en su agitación. El señor Leblanc apenas había pronunciado unas pocas palabras, sin levantar la voz, y aun durante su lucha contra los seis bandidos cerca de la ventana había guardado el más profundo y singular silencio.
Thénardier continuó:—
“¡Mon Dieu! Podría haber gritado «¡al ladrón!» un poco, y no lo habría considerado impropio. «¡Asesinato!». Eso también se dice de vez en cuando y, por mi parte, no me lo habría tomado a mal. Es muy natural que armen un pequeño escándalo cuando se encuentran con personas que no les inspiran la confianza suficiente. Podría haber hecho eso, y nadie le habría molestado por ese motivo. Ni siquiera le habrían amordazado. Y le diré por qué. Esta habitación es muy privada. Es su única recomendación, pero eso lo tiene a su favor. Podría disparar un mortero y produciría más o menos el mismo ruido en la comisaría más cercana que los ronquidos de un borracho. Aquí un cañón haría bum, y el trueno haría puf. Es un alojamiento práctico. Pero, en fin, usted no gritó, y es mejor así. Le presento mis cumplimientos y le diré la conclusión que saco de ese hecho: mi querido señor, cuando un hombre grita, ¿quién viene? La policía. ¿Y después de la policía? La justicia. ¡Bien! Usted no ha protestado; eso se debe a que a usted no le importa que vengan la policía y los tribunales más de lo que nos importa a nosotros. Se debe a que —hace tiempo que lo sospecho— tiene algún interés en ocultar algo. Por nuestra parte tenemos el mismo interés. Así que podemos llegar a un entendimiento”.
Mientras hablaba así, parecía como si Thénardier, que mantenía los ojos fijos en el señor Leblanc, estuviera intentando clavar las puntas afiladas que brotaban de sus pupilas en la mismísima conciencia de su prisionero.