—Entonces —prosiguió Javert—, usted me disculpará si insisto; es mi deber; ¿no ha visto usted a cierta persona, a un hombre, esta noche? Se ha escapado; lo estamos buscando, a ese Jean Valjean; ¿no lo ha visto?
La hermana respondió:—
“No.”
Ella mintió. Había mentido dos veces seguidas, una tras otra, sin vacilar, sin tardanza, como lo hace una persona cuando se sacrifica.
—Perdone —dijo Javert, y se retiró con una profunda reverencia.
¡Oh, santa doncella! Dejaste este mundo hace muchos años; te has reunido con tus hermanas, las vírgenes, y tus hermanos, los ángeles, en la luz; ¡que esta mentira te sea tenida en cuenta en el paraíso!
La afirmación de la hermana fue para Javert algo tan decisivo que ni siquiera observó la singularidad de aquella vela que acababa de extinguirse y que aún humeaba sobre la mesa.
Una hora más tarde, un hombre, que marchaba entre árboles y brumas, se aleja rápidamente de Montreuil-sur-Mer en dirección a París. Ese hombre era Jean Valjean.
Consta por el testimonio de dos o tres carreteros que lo encontraron, que llevaba un hatillo; que iba vestido con una blusa.
¿Dónde había conseguido esa blusa? Nadie lo averiguó jamás. Pero un viejo obrero había muerto en la enfermería de la fábrica unos días antes, sin dejar más que su blusa. Tal vez fuera esa.
Una última palabra sobre Fantine.
Todos tenemos una madre: la tierra. A Fantine se la devolvieron a esa madre.