La quinte ganada por Europa, pagada por Francia.
No valía la pena colocar un león allí.
Waterloo, por lo demás, es el más extraño encuentro de la historia. Napoleón y Wellington. No son enemigos; son opuestos. Jamás Dios, que es aficionado a las antítesis, hizo un contraste más sorprendente, una comparación más extraordinaria.
Por un lado, la precisión, la previsión, la geometría, la prudencia, una retirada asegurada, reservas ahorradas, con una obstinada frialdad, un método imperturbable, la estrategia, que aprovecha el terreno, la táctica, que preserva el equilibrio de los batallones, la carnicería, ejecutada según las reglas, la guerra reglamentada, reloj en mano, nada dejado voluntariamente al azar, el valor clásico antiguo, la regularidad absoluta;
por el otro, la intuición, la adivinación, la singularidad militar, el instinto sobrehumano, una mirada fulgurante, un algo indescriptible que acecha como el águila y que golpea como el rayo, un arte prodigioso de la impetuosidad desdeñosa, todos los misterios de un alma profunda, asociados al destino; el torrente, la llanura, el bosque, la colina, convocados y, por así decirlo, obligados a obedecer, el déspota llegando incluso a tiranizar el campo de batalla; la fe en una estrella mezclada con la ciencia estratégica, elevándola pero perturbándola.
Wellington era el Barême de la guerra; Napoleón era su Miguel Ángel; y en esta ocasión, el genio fue vencido por el cálculo. De ambas partes se esperaba a alguien. Fue el calculador exacto quien triunfó. Napoleón esperaba a Grouchy; este no vino. Wellington esperaba a Blücher; él llegó.
Wellington es la guerra clásica tomando su revancha. Bonaparte, en sus albores, se había encontrado con él en Italia, y lo había derrotado soberbiamente. El viejo búho había huido ante el joven buitre. Las viejas tácticas no solo habían sido fulminadas, sino deshonradas.