Y blandió enérgicamente la pala. Fauchelevent lo detuvo.
“Es vino de Argenteuil, a seis”.
—Oh, vamos —dijo el sepulturero—, eres un campanero. Din don, din don, es lo único que sabes decir. Vete a colgar.
Y echó una segunda palada.
Fauchelevent había llegado a un punto en el que ya no sabía lo que decía.
—Venid y bebed —gritó—, ya que soy yo quien paga la cuenta.
—Cuando hayamos acostado al niño —dijo el sepulturero.
Arrojó una tercera palada.
Luego clavó su pala en la tierra y añadió:—
“Hace frío esta noche, ya ves, y el cadáver nos gritaría desde atrás si la enterráramos allí sin una cobija.”
En aquel momento, al cargar su pala, el sepulturero se inclinó, y el bolsillo de su chaleco se abrió. La mirada frenética de Fauchelevent cayó mecánicamente en aquel bolsillo, y allí se detuvo.
El sol aún no se ocultaba tras el horizonte; todavía había luz suficiente para permitirle distinguir algo blanco en el fondo de aquel abismo.
La suma total de relámpagos que el ojo de un campesino picardo puede contener atravesó las pupilas de Fauchelevent.
Se le acababa de ocurrir una idea.
Metió la mano en el bolsillo por detrás, sin que el sepulturero, que estaba totalmente absorto en su palada de tierra, lo advirtiera, y sacó el objeto blanco que yacía en el fondo.