En el momento en que Gavroche despojaba de sus cartuchos a un sargento que yacía junto al quicio de piedra de una puerta, una bala alcanzó el cuerpo.
—¡Fichtre! —exclamó Gavroche—. Me están matando a mis muertos.
Una segunda bala saltó una chispa del pavimento a su lado.—Una tercera volcó su cesta.
Gavroche miró y vio que esto venía de los hombres de la banlieue.
Se puso de pie de un salto, erguido, con los cabellos al viento por la furia, las manos en las caderas, los ojos fijos en los guardias nacionales que estaban disparando, y cantó:
On est laid à Nanterre, C’est la faute à Voltaire; Et bête à Palaiseau, C’est la faute à Rousseau.
Luego recogió su cesta, volvió a colocar los cartuchos que se le habían caído, sin perder ni uno solo, y, avanzando hacia la fusilería, se dispuso a saquear otra cartuchera. Allí una cuarta bala lo erró, de nuevo. Gavroche cantó:
Je ne suis pas notaire, C’est la faute à Voltaire; Je suis un petit oiseau, C’est la faute à Rousseau.
- Un quinto tiro solo logró arrancarle un tercer pareado.
Joie est mon caractère, C’est la faute à Voltaire; Misère est mon trousseau, C’est la faute à Rousseau.
Así continuó durante algún tiempo.
Era un espectáculo encantador y terrible. Gavroche, tiroteado, se burlaba de la fusilería. Daba la impresión de estar divirtiéndose de lo lindo. * Era el gorrión picoteando a los