“¿Qué harías, Favorita, si dejara de amarte?”
—¡Yo! —exclamó Favorite—. ¡Ah! ¡No digas eso ni en broma! Si dejaras de amarme, te seguiría dando saltos, te arañaría, te desgarraría, te tiraría al agua, haría que te metieran preso.
Blachevelle sonrió con la voluptuosa presunción de un hombre a quien halagan en su amor propio. Favorite prosiguió:—
«¡Sí, le gritaría a la policía! ¡Ah! ¡No me reprimiría, en absoluto! ¡Canalla!»
Blachevelle se echó hacia atrás en su silla, en un éxtasis, y cerró ambos ojos con orgullo.
Dahlia, mientras comía, le dijo a Favorite en voz baja, en medio del estrépito:—
—¿De veras lo idolatras tanto, a ese tal Blachevelle tuyo?
“¿Yo? Lo detesto —respondió Favorite en el mismo tono, volviendo a agarrar su tenedor—. > Es avaro. Adoro al muchacho que tengo enfrente en mi casa. Es muy simpático, ese joven; ¿lo conocen? Se le nota que es actor de profesión. Me encantan los actores. En cuanto entra, su madre le dice: ‘¡Ah, Dios mío! ¡Se acabó mi tranquilidad! Ahí viene con sus gritos. Pero, querido mío, ¡me estás partiendo la cabeza!’. Así que él sube a buhardillas llenas de ratas, a agujeros negros, tan alto como puede trepar, ¡y allí se pone a cantar, a declamar, qué sé yo qué más! ¡Para que se le pueda oír desde abajo! Gana veinte sueldos al día en un despacho de abogados escribiendo chicanas. Es hijo de un antiguo cantor de Saint-Jacques-du-Haut-Pas. Ah, es muy simpático. Me idolatra tanto