bienhechor, ni pan, ni fuego. ¡Mis pobres niños no tienen fuego! ¡Mi única silla no tiene asiento! ¡Un cristal roto! ¡Y con este tiempo! ¡Mi esposo en la cama! ¡Enfermo!”
—¡Pobre mujer! —dijo M. Leblanc.
—¡Mi hija herida! —añadió Jondrette.
El niño, distraído por la llegada de los desconocidos, se había puesto a contemplar a «la joven», y había dejado de sollozar.
—¡Llora! ¡Aúlla! —le dijo Jondrette en voz baja.
Al mismo tiempo le pellizcó la mano adolorida. Todo esto lo hizo con el talento de un malabarista.
La pequeña se desató en fuertes gritos.
La adorable niña, a quien Marius, en su corazón, llamaba «su Úrsula», se le acercó apresuradamente.
—¡Pobre, querida niña! —dijo ella.
—Ya ve usted, hermosa jovencita —continuó Jondrette—, ¡su muñeca sangrante! Le ocurrió en un accidente trabajando en una máquina para ganar seis sueldos al día. Puede que sea necesario amputarle el brazo.
—¿De veras? —dijo el anciano, alarmado.
La niña, tomándose aquello muy en serio, rompió a sollozar con más violencia que nunca.
“¡Ay de mí! ¡Sí, mi bienhechor!”, respondió el padre.
Durante varios minutos, Jondrette había estado escrutando a «el bienhechor» de una manera singular. A medida que hablaba, parecía