Gavroche, con desdén, se contentó, a modo de represalia, con levantarse la punta de la nariz con el pulgar y abrir la mano de par en par.
El trapero exclamó:—
«¡Pequeño malicioso de patas peladas!»
La que respondía al nombre de Patagón se llevó las manos a la cabeza horrorizada.
—Habrá malas acciones, eso es seguro. El recadero de al lado tiene una pequeña barba puntiaguda, le he visto pasar todos los días con una joven con un gorro rosa del brazo; hoy le he visto pasar, y llevaba un fusil del brazo. La madre Bacheux dice que la semana pasada hubo una revolución en... en... en... ¡dónde estará el ternero!... en Pontoise. ¡Y luego, ahí lo ve usted, a ese horrible bribón, con su pistola! Parece que los Celestinos están llenos de pistolas. ¡Qué se figura usted que puede hacer el Gobierno con unos buenos para nada que no saben hacer otra cosa que maquinar formas de poner el mundo patas arriba, cuando apenas empezábamos a estar un poco tranquilos después de todas las desgracias que han pasado, buen Dios!, ¡a aquella pobre reina que vi pasar en la carreta! Y todo esto va a encarecer el tabaco. ¡Es infame! ¡Y desde luego iré a verle degollar en la guillotina, al infeliz!
—Tienes catarro, vieja —dijo Gavroche—. Súnate el promontorio.
Y siguió adelante. Cuando se encontraba en la Rue Pavée, se acordó del trapero y se entregó a este soliloquio:—
“Haces mal en insultar a los revolucionarios, madre Rincón de la Basura. Esta pistola es por tu propio bien. Es para que tengas más cosas buenas que comer en tu cesta”.
De pronto, oyó un grito a sus espaldas; era la portera Patagon, que lo había seguido y le amenazaba con el puño desde lejos, gritando:—