Su instinto le sirvió bien. Descender era, de hecho, una posible salvación.
Dejó a su derecha los dos estrechos pasajes que se ramifican en forma de garra bajo la Rue Laffitte y la Rue Saint-Georges y el largo corredor bifurcado de la Chaussée d’Antin.
Un poco más allá de un afluente, que era, probablemente, el ramal de la Madeleine, se detuvo. Estaba sumamente fatigado. Un respiradero medianamente grande, probablemente la boca de inspección de la calle d'Anjou, proporcionaba una luz casi viva.
Jean Valjean, con la suavidad de movimientos que un hermano ejercería con su hermano herido, depositó a Marius sobre la banqueta del alcantarillado. El rostro ensangrentado de Marius apareció bajo la luz pálida del respiradero como las cenizas en el fondo de una tumba.
Tenía los ojos cerrados, los cabellos pegados a las sienes como los pinceles de un pintor secados en aguada roja; sus manos colgaban lánguidas y muertas. Un coágulo de sangre se había formado en el nudo de su corbata; sus extremidades estaban frías y la sangre se había coagulado en las comisuras de su boca; su camisa se había introducido en sus heridas, el paño de su casaca rozaba los jirones abiertos de la carne viva.
Jean Valjean, apartando las prendas con las yemas de los dedos, puso su mano sobre el pecho de Marius; el corazón aún le latía. Jean Valjean rasgó su propia camisa, vendó las heridas del joven lo mejor que pudo y detuvo el flujo de sangre; luego, inclinándose sobre Marius, que seguía sin sentido y casi sin respirar, en aquella penumbra, lo contempló con un odio inexpresable.
Al desordenar las prendas de Marius, había encontrado dos cosas en sus bolsillos: el panecillo que se había olvidado allí la tarde anterior y la cartera de Marius. Se comió el panecillo y abrió la cartera. En la primera página encontró los cuatro versos escritos por Marius. El lector los recordará: