vetó las quince botellas y, para que nadie las tocara, mandó colocarlas debajo de la mesa en la que yacía el padre Mabeuf.
Alrededor de las dos de la madrugada, hicieron recuento de sus fuerzas. Todavía quedaban treinta y siete.
El día comenzó a despuntar.
La antorcha, que había sido devuelta a su cavidad en el pavimento, acababa de apagarse.
El interior de la barricada, esa especie de pequeño patio apropiado de la calle, estaba bañado en sombras y se parecía, a través del vago horror crepuscular, a la cubierta de un buque inhabilitado.
Los combatientes, al ir y venir, se movían por allí como formas negras.
Por encima de aquel terrible nido de penumbra, los pisos de las casas mudas se perfilaban lívidamente; en lo más alto, las chimeneas se recortaban pálidamente.
El cielo tenía ese color encantador e indeciso, que puede ser blanco y puede ser azul. Los pájaros revoloteaban en él con gritos de alegría.
La alta casa que formaba el fondo de la barricada, al estar orientada hacia el Este, tenía sobre su tejado un reflejo rosado.
La brisa matinal despeinaba el cabello gris de la cabeza del muerto en la ventana del tercer piso.
—Me alegra que se haya apagado la antorcha —dijo Courfeyrac a Feuilly—. Esa antorcha parpadeante en el viento me molestaba. Tenía aspecto de tener miedo. La luz de las antorchas se parece a la sabiduría de los cobardes; da mala luz porque tiembla.