Thénardier se guardó el pañuelo en el bolsillo.
—¡Cómo! ¿Ningún monedero? —exigió.
—No, ni reloj —respondió uno de los «constructores de chimeneas».
“No importa,” murmuró el hombre enmascarado que llevaba la gran llave, con voz de ventrílocuo, “es un viejo duro de pelar”.
Thénardier fue al rincón cerca de la puerta, cogió un rollo de cuerdas y se lo arrojó a los hombres.
—Átalo a la pata de la cama —dijo él.
Y, al divisar al viejo que había quedado tendido de lado a lado de la habitación por el golpe del puño del señor Leblanc, y que no hacía ningúna mudanza, añadió:—
—¿Ha muerto Boulatruelle?
—No —respondió Bigrenaille—, está borracho.
—Barredlo a un rincón —dijo Thénardier.
Dos de los «constructoras de chimeneas» empujaron al borracho con los pies hacia el rincón, cerca del montón de hierro viejo.
—Babet —dijo Thénardier en voz baja al hombre del garrote—, ¿por qué has traído a tantos?; no hacían falta.
—¿Qué le vamos a hacer? —respondió el hombre del garrote—, todos querían participar. Esta es una mala época. No hay ningún negocio en marcha.
El jergón sobre el cual habían arrojado al señor Leblanc era una especie de cama de hospital, elevada sobre cuatro toscas patas de madera,