En cuanto a interrogarla sobre el domicilio de las personas que acababan de estar allí, eso era inútil; era evidente que no lo sabía, puesto que la carta firmada con el nombre de Fabantou había sido dirigida «al caballero bondadoso de la iglesia de Saint-Jacques-du-Haut-Pas».
Marius entró en su habitación y cerró la puerta tras de sí.
No se cerró; se volvió y vio una mano que sostenía la puerta entreabierta.
—¿Qué es eso? —preguntó—, ¿quién anda ahí?
Era la muchacha Jondrette.
—¿Eres tú? —prosiguió Marius casi con dureza—, ¡aún tú! ¿Qué quieres de mí?
Parecía pensativa y no lo miraba. Ya no tenía el aire de seguridad que la había caracterizado esa mañana. No entró, sino que se detuvo en la oscuridad del corredor, donde Marius podía verla a través de la puerta entreabierta.
—Vamos, ¿vas a responder? —exclamó Mario—. ¿Qué quieres de mí?
Ella levantó sus apagados ojos, en los cuales parecía parpadear vagamente una especie de destello, y dijo:—
—Monsieur Marius, usted parece triste. ¿Qué le pasa?
“¡Conmigo!”, dijo Mario.
“Sí, tú.”
“No me pasa nada”.
«¡Sí que la hay!»
“No.”