Ningún carruaje público pasa por Montfermeil a esa hora. Había caminado toda la noche. ¿De dónde venía? No de muy lejos; pues no llevaba ni mochila ni hatillo. De París, sin duda. ¿Qué hacía en estos bosques? ¿Por qué estaba allí a semejante hora? ¿A qué había venido?
Boulatruelle pensó en el tesoro. A fuerza de revolver en su memoria, recordó de un modo vago que ya antes, hacía muchos años, había tenido una alarma semejante a propósito de un hombre que le produjo la impresión de que bien podía ser este mismo individuo.
—¡Mil rayos —dijo Boulatruelle—, lo volveré a encontrar! Descubriré la parroquia de ese feligrés. Este merodeador de Patron-Minette tiene un motivo, y lo sabré. ¡No puede haber secretos en mi bosque en los que yo no meta mis narices!
Tomó su piqueta que tenía la punta muy afilada.
—Ya está —gruñó—, algo que registrará la tierra y a un hombre.
Y, como quien ata un hilo a otro hilo, retomó la línea de marcha al paso más rápido que pudo en la dirección que el hombre debía seguir, y se adentró entre los matorrales.
Cuando hubo abarcado un centenar de pasos, el día, que ya empezaba a alborear, vino en su ayuda. Las huellas estampadas en la arena, las hierbas pisoteadas aquí y allá, el brezo aplastado, las ramas jóvenes en el matorral dobladas y a punto de enderezarse de nuevo con la deliberación graciosa de los brazos de una mujer bonita que se estira al despertar, le señalaron una especie de rastro. Lo siguió, luego lo perdió. El tiempo volaba. Se adentró más en el bosque y llegó a una especie de altura. Un cazador madrugador que pasaba a lo distancia por un sendero, silbando la melodía de Guillery, le sugirió la idea de trepar a un árbol.