—Está bien —dijo Javert—. Sube.
Añadió con una extraña expresión, y como si estuviera haciendo un esfuerzo por hablar de aquel modo:
“Te esperaré aquí.”
Jean Valjean miró a Javert. Este modo de obrar concordaba muy poco con los hábitos de Javert.
Sin embargo, no podía sorprenderse gran cosa de que Javert tuviese ahora una especie de altiva confianza en él, la confianza del ratón que la garra concede al ratón a la medida de sus zarpas, dado que Jean Valjean se había decidido a entregarse y a acabar de una vez.
Empujó la puerta, entró en la casa, llamó al conserje que estaba en la cama y que había tirado del cordón desde su lecho: «¡Soy yo!», y subió las escaleras.
Al llegar al primer piso, se detuvo. Todos los caminos dolorosos tienen sus estaciones.
La ventana del descansillo, que era una ventana de guillotina, estaba abierta. Como en muchas casas antiguas, la escalera recibía su luz desde el exterior y tenía vistas a la calle. El farol de la calle, situado justo enfrente, arrojaba algo de luz sobre la escalera y lograba así cierta economía en la iluminación.
Jean Valjean, ya sea por tomar el aire o maquinalmente, asomó la cabeza por esta ventana. Se inclinó sobre la calle.
Es corta, y la linterna la iluminaba de extremo a extremo. Jean Valjean estaba abrumado de asombro; ya no había nadie allí.
Javert se había marchado.