rostro del viejo realista el efecto de los soplidos de una fragua sobre un tizón ardiendo. De un tono apagado había pasado al rojo, del rojo al púrpura, y del púrpura al color de llama.
—¡Marius! —gritó—. ¡Muchacho abominable! ¡No sé lo que fue tu padre! ¡No quiero saberlo! ¡No sé nada de eso y no lo conozco! ¡Pero lo que sí sé es que entre esos hombres nunca hubo más que canallas! ¡Eran todos unos bandidos, asesinos, gorras rojas, ladrones! ¡Digo todos! ¡Digo todos! ¡No conozco a uno solo! ¡Digo todos! ¿Me oye, Marius? ¡Mire, usted no es más baron de lo que mi zapatilla lo es! ¡Eran todos unos bandidos al servicio de Robespierre! ¡Todos los que sirvieron a B-u-o-naparté eran unos bribones! ¡Eran todos unos traidores que traicionaron, traicionaron, traicionaron a su rey legítimo! ¡Todos unos cobardes que huyeron ante los prusianos y los ingleses en Waterloo! ¡Eso es lo que sí sé! ¡Si el señor su padre entra en esa categoría, no lo sé! ¡Lo siento por él, peor para él, su más humilde servidor!
A su vez, era Mario quien hacía de chispa y el señor Gillenormand de fuelle. Mario temblaba en todos sus miembros, no sabía qué iba a suceder a continuación, su cerebro estaba en llamas. Era el sacerdote que ve cómo todas sus sagradas formas son arrojadas a los vientos, el faquir que ve a un transeúnte escupir sobre su ídolo.
No era posible que semejantes cosas hubieran sido pronunciadas en su presencia. ¿Qué iba a hacer? Su padre acababa de ser pisoteado y vejado en su presencia, ¿pero por quién? Por su abuelo. ¿Cómo vengar al uno sin ultrajar al otro?
Le era imposible insultar a su abuelo y le era igualmente imposible dejar a su padre sin vengar. Por un lado había una tumba sagrada, por el otro, cabellos blancos.
Se quedó allí de pie durante varios momentos, tambaleándose como si estuviera intoxicado, con todo aquel torbellino cruzándole por la cabeza;