sus tormentos, efectuada de manera siniestra, no en el formidable y llameante carro del Apocalipsis, sino —lo que era más melancólico aún—
Uno de los guardias, que llevaba un gancho en el extremo de su cachiporra, fingía de vez en cuando remover esta masa de inmundicia humana.
Una anciana de la multitud los señaló a su hijito de cinco años y le dijo:
«¡Granuja, que esto te sirva de lección!»
A medida que aumentaban los cantos y las blasfemias, el hombre que parecía ser el capitán de la escolta chasqueó el látigo, y a esa señal un temible, sordo y ciego azote, que producía el ruido del granizo, cayó sobre las siete carretas; muchos rugían y echaban espuma por la boca, lo que redoblaba el deleite de los pilluelos que habían acudido presurosos, un enjambre de moscas sobre estas heridas.
Los ojos de Jean Valjean habían adquirido una expresión espantosa. Ya no eran ojos; eran esos objetos hondos y vítreos que reemplazan a la mirada en ciertos hombres desgraciados, que parecen ajenos a la realidad y en los que arde el reflejo de terrores y de catástrofes. No estaba contemplando un espectáculo, estaba viendo una visión. Intentó levantarse, huir, escapar; no pudo mover los pies. A veces, las cosas que uno ve se apoderan de uno y lo retienen con fuerza. Permaneció clavado en el sitio, petrificado, estupefacto, preguntándose, a través de una angustia confusa e inexpresiva, qué significaba aquella persecución sepulcral y de dónde había salido aquel aquelarre que lo perseguía. De repente, se llevó la mano a la frente, gesto habitual en aquellos a quienes la memoria les regresa de repente; recordó que aquel era, en efecto, el itinerario habitual, que se solía hacer aquel rodeo para evitar